Tengo alma de buitre corroída por la espera

y ya que más da si tu alma es dueña de los trozos de la mía y por mucho que quiera borrate tus latidos causan mis pisadas... determinan lo que siento... me impiden darle la mano al viento
me impiden besarlo...aunque lo siento...
y me pregunto... en la locura de mi insomnio
en la sinceridad de esta noche
¿quién eres tú para hacerme esto?


Y no hay respuestas...
y mi cabeza se llena de vacíos y de malos recuerdos...



Un fragmento de algún monólogo perdido en la guerra de la rpisa de la tinta...


víctima del quehacer del día a día...
evidentemente habitante del gran baúl de los recurdos
como todo
como tú.




Fran*

Sin ganas de nada...
Buwno...típico de la fecha...
nunca puedo estar feliz por estos días
me cargan los términos, el fin del año...no sé...
me deseperan los finales...
t kiero hacer muchas cosas, pero a la vez quiero tirarm,e en una cama y no despestar en dos meses más...
que apago el teléfono, que lo vuelvo a prender y que tus llamadas ni perdidas están
que nunca están
que nunca estás
y yo me quedo hasta altas horas de la madrugada esperando que estés
pero nunca estás.ni auí
ni en las utoías
menos aun en las incertidumbres
No estás
y eso
me estresa
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me canso de tí
me voy de tí
me olvido de tí
de uds.
de todo
de él.

Fran.