Tengo alma de buitre corroída por la espera

y ya que más da si tu alma es dueña de los trozos de la mía y por mucho que quiera borrate tus latidos causan mis pisadas... determinan lo que siento... me impiden darle la mano al viento
me impiden besarlo...aunque lo siento...
y me pregunto... en la locura de mi insomnio
en la sinceridad de esta noche
¿quién eres tú para hacerme esto?


Y no hay respuestas...
y mi cabeza se llena de vacíos y de malos recuerdos...



Un fragmento de algún monólogo perdido en la guerra de la rpisa de la tinta...


víctima del quehacer del día a día...
evidentemente habitante del gran baúl de los recurdos
como todo
como tú.




Fran*